Fragmento de um livro de memórias interrompido II

Ur

Uruk

Nipur

 Lagash,

 Kish

 e Eridu.

[Fiz questão de memorizar os nomes das cidades mesopotâmicas que arrastava comigo como um rabo escadaria abaixo, ao sair da biblioteca.

Eram dias arejados e me empenhava em estudar coisas por mim mesmo, embora acabasse caindo em um estado meditativo e letárgico ao olhar as fotos do museu de Bagdá.

 Imaginei uma estória em que encontrava uma moeda rara no jardim em frente à escola. Ansiava por coisas remotas, e a antiguidade me recompensava com sua aura mágica.

 Ainda não consigo aceitar que aquele curioso dragão babilônio que vi em um desses livros pode ter sido destruído nos bombardeios de 2003]. 

Rublev

Primeiro quarto do século XV:

                                 Respingos de água na tela distorcem a visão do

espectador .

Assim morre Foma,

o inexperiente ajudante de Rublev.

(Na verdade, Foma é acertado nas costas por uma flecha

durante uma invasão tártara a Vladimir).

Ao cair no rio,

                        a água é impulsionada

  e  assim vemos

 em câmera lenta

                        os respingos embotando o vidro.

 Mas o esvair da vida ganha reforço

quando vemos as tintas desse aprendiz de pintor

 dissolver-se

                  languidamente

rio abaixo

Fragmento de um livro de memórias interrompido

VII

O que chegou até mim dos meses em que anotei meus sonhos? Naturalmente, apenas as imagens (narrativas) tortas, vertiginosas ou aquosas dos últimos. Elas varreram todos os demais acontecimentos e se cristalizaram num estrato furta-cor. Lá está o labirinto vertical – um morro com trilhos cheios de cascalhos – onde teria rompido meu joelho e esperado ansiosamente o sangue escorrer (o que não aconteceu, para meu grande incômodo). Lá também se encontram as praias inalcançáveis, as piscinas lamacentas, e a longa avenida onde as pessoas caminhavam despreocupadamente com água até os tornozelos. Em uma mata, zanzava incessantemente em busca/em fuga de um par de olhos desincorporados escondidos entre arbustos. Em uma espécie de canyon, não conseguia voltar ao entreposto e continuava a zanzar madrugada a fora, me distanciando cada vez mais de onde deveria estar. 

I arise with the mist                                             

 of a thousand voices:                             :

A thick blanket of bees.                

                                                            

They pierce me with their being,             

with the sad hint                                  

We’re part of the same scheme.                                       

Apart, lies a world that                           

 is not living.                                                

A soothing sense of                                        

 suspension unbinds                                                   

 my feet.                                                        

I hear a soundless murmur:      .

And human hubbub                                          

 gives way                                                         

To a balmy void.                                                                     

           

   

De retalhos fazemos as coisas

também de pecinhas

mordidas

largadas em caixas carcomidas

com restos arrastamos os rastros

em barbantes rotos atrás de nós mesmos

e as ideias que pensamos tão novas

alinhavam-se em

listras de coisas pensadas antigamente

aparas, fiapos, cadarços,

um botão de camisa desprendido

tudo volta, aquilo que quisemos

e o que não

Scapes

landscapes and lovescapes

beescapes buzzing from a trunk

a scapespace of loveliness

bloodscapes clotting in little islands

pulsing and scaping

like fine flour through a sieve

through a hive

through a scape

of eyes and nerves through the night

a vision and a feeling

and then the nothingness of peacefulness 

In a world turned purple

with radioactive fog

water drops

in gigantic

balls

their brilliancy so tangible

it liquefies the air.  

Sem peso

As janelas abertas,

o vento correndo por todos os lados.

Um espaço feito de vento, as folhas sempre agitadas,

 os sons saindo e entrando como pequenos grãos.

Ao cair da tarde, ele me leva ao lago de fogo

suspenso no horizonte.

 O lago se expande, a cidade se entorta, o lago...

Com ele dissolvo-me também, 

fico solto e impassível.

Olho pras coisas duras lá em baixo,

e elas já não estão.

Não quero, não penso,

despejo uma luz bem fina.

Sem peso, sem lentes, não sou. 

As poças

As poças contam

sobre os dias de chuva nas vielas cinzentas:

transeuntes mofados

guarda-chuvas descosturados

a poeira do concreto

e a poeira da gente

imagens implodidas

várias espécies de vermes