As I died

My voice grew just a little steep

A glitter

in some dark crater of flesh

It was late and all had gone to bed

The sand echoed and swallowed

my touch

It breathed more wholly than myself

while I was still alive

I was a grain, a grainy thing

I was hidden in the crater, just trying to

echo

Now death does me up

It enhances my notes, my heights are

smooth

I sigh and cry all night

The flints are thrown 
in beautiful scarlets skywide

Fragmento de um livro de memórias interrompido II

Ur

Uruk

Nipur

 Lagash,

 Kish

 e Eridu.

[Fiz questão de memorizar os nomes das cidades mesopotâmicas que arrastava comigo como um rabo escadaria abaixo, ao sair da biblioteca.

Eram dias arejados e me empenhava em estudar coisas por mim mesmo, embora acabasse caindo em um estado meditativo e letárgico ao olhar as fotos do museu de Bagdá.

 Imaginei uma estória em que encontrava uma moeda rara no jardim em frente à escola. Ansiava por coisas remotas, e a antiguidade me recompensava com sua aura mágica.

 Ainda não consigo aceitar que aquele curioso dragão babilônio que vi em um desses livros pode ter sido destruído nos bombardeios de 2003]. 

Rublev

Primeiro quarto do século XV:

                                 Respingos de água na tela distorcem a visão do

espectador .

Assim morre Foma,

o inexperiente ajudante de Rublev.

(Na verdade, Foma é acertado nas costas por uma flecha

durante uma invasão tártara a Vladimir).

Ao cair no rio,

                        a água é impulsionada

  e  assim vemos

 em câmera lenta

                        os respingos embotando o vidro.

 Mas o esvair da vida ganha reforço

quando vemos as tintas desse aprendiz de pintor

 dissolver-se

                  languidamente

rio abaixo

Fragmento de um livro de memórias interrompido

VII

O que chegou até mim dos meses em que anotei meus sonhos? Naturalmente, apenas as imagens (narrativas) tortas, vertiginosas ou aquosas dos últimos. Elas varreram todos os demais acontecimentos e se cristalizaram num estrato furta-cor. Lá está o labirinto vertical – um morro com trilhos cheios de cascalhos – onde teria rompido meu joelho e esperado ansiosamente o sangue escorrer (o que não aconteceu, para meu grande incômodo). Lá também se encontram as praias inalcançáveis, as piscinas lamacentas, e a longa avenida onde as pessoas caminhavam despreocupadamente com água até os tornozelos. Em uma mata, zanzava incessantemente em busca/em fuga de um par de olhos desincorporados escondidos entre arbustos. Em uma espécie de canyon, não conseguia voltar ao entreposto e continuava a zanzar madrugada a fora, me distanciando cada vez mais de onde deveria estar. 

I arise with the mist                                             

 of a thousand voices:                             :

A thick blanket of bees.                

                                                            

They pierce me with their being,             

with the sad hint                                  

We’re part of the same scheme.                                       

Apart, lies a world that                           

 is not living.                                                

A soothing sense of                                        

 suspension unbinds                                                   

 my feet.                                                        

I hear a soundless murmur:      .

And human hubbub                                          

 gives way                                                         

To a balmy void.                                                                     

           

   

De retalhos fazemos as coisas

também de pecinhas

mordidas

largadas em caixas carcomidas

com restos arrastamos os rastros

em barbantes rotos atrás de nós mesmos

e as ideias que pensamos tão novas

alinhavam-se em

listras de coisas pensadas antigamente

aparas, fiapos, cadarços,

um botão de camisa desprendido

tudo volta, aquilo que quisemos

e o que não